Le mie settimane non sono solo giorni; sono un miscuglio di sensazioni diverse.
Come quelle di tutti, si potrebbe dire. Come quelle di alcuni, direi io.
Il Lunedì si presenta col suo blu scuro intenso e si traveste da m. O meglio, si traveste da inglese.
Oh, non fraintendetemi, so benissimo come si scriva lunedì, ma è come se le due scritture si sovrapponessero e la m finisca per prevalere. Si atteggia contenta ed elegante, fa bella mostra di sè in primo piano, mentre tutte le altre lettere (quelle del lunedì e del monday) la seguono a ruota, mantenendosi in disparte.
Il Martedì ha solo due dimensioni, nel suo rosso allegro e gommoso: altezza e lunghezza. Non possiede spessore, e si lascia guardare dall'alto. Il Martedì ha la sua M maiuscola e sdegnosa. E' più in su, lei, sebbene sia una certezza che non vedo.
Il meRcoledì è un piatto e rigoglioso prato verde scuro, infinito nella sua lunghezza. E' riposante, è profumato, è placido. Ha una R maiuscola, ma più ci penso, più non riesco a spiegarmene la ragione. Ho pensato che, forse, le altre lettere, abbiano voluto avere una visione diversa allungando la R verso l'alto, nella speranza di sapere cosa ci fosse al di là di quel prato. Ma non lo sappiamo nè io e nè loro, e quindi credo abbiano abbandonato il progetto. Sostanzialmente quella R è un ecomostro in rovina.
Il giovedì è un coniglietto arancione che si nasconde. Pur focalizzando l'attenzione su di lui, tutto ciò che si scorge è uno spazio vuoto e delle risatine.
Il venerdI soffre. Il suo verde acido cola lungo le lettere, come corroso da una qualche sostanza chimica che le fa sciogliere. E' bucato. E' malato. L'accento sulla I è stato sciolto via, e giace in una pozza informe ai suoi piedi. Come un urlo di vendetta, la I sua compagna si erge alta e forte e piangente senza il suo accento.
Il sabato è senza nuvole. Dà sicurezza e tranquillità. E' un cielo azzurro.
La domenica si srotola su un tavolo come una tovaglia bianca, con le proprie lettere in macramè. Ha tutte le ombre e le sfumature in rosa pallido. E' bianca e rosa allo stesso tempo, ma il rosa si vede solo se la si guarda in un certo stato d'animo. Altrimenti se ne sente solo il profumo.
Ogni settimana, le mie settimane sono così. Da sempre.
E i giorni non sono sol giorni.
